Quel est ce virus, méconnu, opiniâtre, presqu' insensé,
Mais non sans fantaisie.
Propagé dans mon âme par Hugo, Musset ou Rimbaud,
Ce virus, qui me tient, c' est la poësie!
Surprise, par sa percée, je me méfie encore,
Et doucement, je m' en entiche,
J' essaie un sujet, je lance quelques mots sur papier,
Je joue le jeu, je fuis les répétitions,
Je fais attention et cadence au mieux,
Je traque la rime riche,
Je fais tout ce qu' il y  a de mieux,
Du moins, je le crois......
Puis je surveille le rythme en son déroulement
Pour savoir placer comme il faut le vers
Eviter les hiatus, jouer de l' emjambement,
Et mettre de l' originalité, avec son supplément
Et mon texte prend tournure!
C' est fou, comme c' est difficile........
Ce talent impulsif, souvent si simple,
Devient un poëme, un rondeau, ou un sonnet
Il part de mon coeur, pour se plaquer contre ma feuille
Vers tous ceux qui veulent ou souhaitentme lire!
Et là, on me reconnaît.......
La vie en me piégeant,car ce travail me frustre,
Sans que jamais cesse le charme,
Et quand parfois, le texte fini, je le laisse vieillir dans un tiroir,
Je relis les quelques vers presqu' ignorés,
Qui m' avaient tellement inspirés
Un jour de peine, un jour de joie,
Le virus, me tire une larme!
Et c' est là que je vois que j' ai réussi mon travail........
FR.
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en faveur de ton blog ! Amicalement Chris 